« De Force » de Karine Giebel – la chronique qui n’a subi aucune contrainte pendant sa rédaction !

Karine Giebel nous coud un canevas dont elle a le secret. En bonne couturière, elle va rassembler les différentes pièces bigarrées de son étoffe. Ce faisant, en experte, elle nous en fera voir de toutes les coutures pour tenter de nous faire perdre le fil. Surtout ne lui tournez pas le dos sinon elle vous piquera de son aiguille.

« De Force » essaie de te prendre en traitre et ce dès le début. Karine Giebel nous entraîne dans un dédale obscur de portes mi-closes où l’on se cogne régulièrement faute de prendre la bonne. La lumière n’est pas toujours au bout du couloir…

Les chapitres s’enchaînent, te trimbalent, s’enroulent autour des personnages. Comme dans « Juste une ombre », il y a peu de personnages mais ils sont disséqués par l’auteure. À tour de rôle sympathiques ou irritants, aucun n’est vraiment qui il semble être. Il est beaucoup plus. De fausses pistes en fausses pistes, Giebel leur ajoute de l’épaisseur comme un maçon du ciment sur sa brique. Ce qui permet à l’édifice de tenir sans branler. Vraiment ?

Pas si simple, « De Force » possède de solides atouts mais pêche par manque d’ambition. Ce qui semble évident est ce qui se produit. Toutes les thèses, théories que le lecteur se construit au fil de sa lecture tombent à plat.
Ce qui est frustrant car tu attends forcément plus de la papesse du thriller. Plus de perversité envers ses lecteurs en tous cas. A la place ce sont les personnages qui prennent cher. C’est déjà pas si mal.

Ce qui est indéniable en revanche, c’est que ce livre se dévore, comme une sorte d’easy reading tant l’écriture est souple, agréable. Les situations défilent sans temps morts, la tension palpable enfle doucement au fur et à mesure que l’intrigue se referme. On cherche l’échappatoire, une bulle d’air pour prendre sa respiration mais la conclusion inévitable apportera son lot de réponses effroyables.

Merci aux éditions Belfond ❤️

4eme DE COUV’

Elle ne m’aimait pas. Pourtant, je suis là aujourd’hui. Debout face au cercueil premier prix sur lequel j’ai posé une couronne de fleurs commandée sur internet. Car moi, j’ai voulu l’aimer. De toutes mes forces. De force. Mais on n’aime pas ainsi. Que m’a-t-elle donné ? Un prénom, un toit et deux repas par jour. Je ne garderai rien, c’est décidé. A part le livret de famille qui me rappelle que j’ai vu le jour un 15 mai. De mère indigne. Et de père inconnu. Lorsque j’arrive devant la porte de mon ancienne chambre, ma main hésite à tourner la poignée. Je respire longuement avant d’entrer. En allumant la lumière, je reste bouche bée. Pièce vide, tout a disparu. Il ne reste qu’un tabouret au centre de la pièce. J’essuie mes larmes, je m’approche. Sur le tabouret, une enveloppe. Sur l’enveloppe, mon prénom écrit en lettres capitales. Deux feuilles. Écrites il y a trois mois. Son testament, ses dernières volontés. Je voulais savoir. Maintenant, je sais. Et ma douleur n’a plus aucune limite. La haine. Voilà l’héritage qu’elle me laisse.